Alice e a liberdade das mãos

Ela gostava mesmo é da liberdade das mãos. Gostava de pintar flores coloridas no céu transparente e borboletar-se em aventuras que as mãos e os pés precisam de alvedrio. Plantava bananeiras, de pé e de colher em tempo de colheitas. Rodaria, andaria de bicicleta dentro de casa, construiria pontes para onde nem se sabe se de lá se vê.

Era isso que mais pensava quando se atava os pulsos: A liberdade das mãos. Dos pensamentos, dos movimentos, do corpo alvo de festa, da dança apoteótica do livro que escrevia quando podia rodopiar-se a si mesma na leveza das flores que ficavam estáticas no tempo do vento quando lhe era proibido mexer-se.

E, ai, como lhe doía essa prisão de não poder desenhar flores, de não sair do lugar como se algemada como passarinho no poleiro. Queria mesmo era brincar.

E não haveria de ter sossego nesta luta por livres mãos de pintar. E, ai, a verdade nem era de tamanho pesar. Não era sossego que ela queria. E nem sequer havia o desejo de tê-lo. Galgava-se mesmo era da intermitente vida de atar e desatar-se dos nós que, ora, eram apenas pedaços de história, como espinhas na cara ou topadas do dedinho do pé. Não era PAZ... Era somente, então, o tempo brincando como uma criança de não ter o que brincar. E essa tranqüilidade não tinha graça...

Afinal, o que seria de Alice se não o aprendizado de  procurar-se, encontrar-se e esconder-se (de novo!) de toda a vida? Era nada mais que somente seu livre-arbítrio!